Al igual que Ángela Vicario se dirigió a Bayardo San Román en su momento, aquí me encuentro yo, transcribiendo esas ideas de "una carta febril" solo que en lugar de ser de veinte pliegos, no llega a las diez líneas. Se trata de tres tonterías que mi lápiz, furioso durante la clase de matemáticas, en un momento de "lucidez", rasgó en un folio arrugado. Sí, estoy abusando de la exageración, pero no sería tan divertido si no tratase de asemejarme a nuestra esposa devuelta de "Crónica de una muerte anunciada".
Hola, Dally.
¿Qué tal? Quiero escribirte. Quiero desbloquearte. Quiero, quiero, quiero. Pero no, no debo. Siento que no importo nada, y eso me reconcome. Duele, ¡joder si duele! JÉ. Joder lo usamos mucho en Canarias. Y coño. ¿Te acuerdas? Te lo dije. Una pregunta: ¿por qué soy tan terriblemente ñoña? No mola. No mola nada. Agh, paso. Y sabes, como siempre. ¡Guau! Esta carta me refleja claramente. Soy yo, yo y nada más que yo. Bah, me callo. Me da vergüenza ya, otra cosa muy mía. Adiós.
Sí, es una tontería mal escrita, pero quería recogerla literalmente. No tenéis por qué leerla.
Chocolamina.
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